Deux semaines après le début de la guerre, les Russes menacent toujours ma ville natale, Odessa, dans le sud-ouest de l'Ukraine. Il se dresse sur de hautes falaises au-dessus de la mer Noire, ses célèbres marches menant de l'eau à une place.
Je ne veux pas imaginer des soldats pourchassant des civils à travers ma ville. Une partie de mon cerveau en fait une farce, basée sur quelque chose dont je me souviens de ma propre enfance : en 1984, dans un village juste à l'extérieur d'Odessa, je suis un garçon sourd de 7 ans qui court dans le champ de maïs du gouvernement. Derrière moi, agitant les bras, court un policier. Ma grand-mère, la soixantaine, sprinte devant moi.
On vole du maïs au gouvernement, ma grand-mère et moi. On s'en va, et on ne s'arrête pas au maïs. Un jour différent, grand-mère me hisse sur le toit de la ferme d'État pour que mes longs bras puissent atteindre les branches des pruniers. Ses lèvres disent: "Ne cueillez que les plus mûrs." Elle fait de la confiture. Des années plus tard, j'ai lu la poétesse russe Inna Kabysh : "Celui qui fait une confiture en Russie / sait qu'il n'y a pas d...
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